LE CHAT	CAT
Charles Baudelaire	tr. James Kirkup
I Dans ma cervelle se promène, Ainsi qu'en son appartement, Un beau chat, fort, doux et charmant. Quand il miaule, on l'entend à peine, Tant son timbre est tendre et discret; Mais que sa voix s'apaise ou gronde, Elle est toujours riche et profonde, C'est là son charme et son secret. Cette voix, qui perle et qui filtre Dans mon fond le plus ténébreux, Me remplit comme un vers nombreux Et me réjouit comme un philtre. Elle endort les plus cruels maux Et contient toutes les extases; Pour dire les plus longues phrases, Elle n'a pas besoin de mots. Non, il n'est pas d'archet qui morde Sur mon coeur, parfait instrument, Et fasse plus royalement Chanter sa plus vibrante corde Que ta voix, chat mystérieux, Chat séraphique, chat étrange, En qui tout est, comme en un ange, Aussi subtil qu'harmonieux! II De sa fourrure blonde et brune Sort un parfum si doux, qu'un soir J'en fus embaumé, pour l'avoir Caressée une fois, rien qu'une. C’est l’esprit familier du lieu; Il juge, il préside, il inspire Toutes choses dans son empire; Peut-être est-il fée, est-il dieu. Quand mes yeux, vers ce chat que j’aime, Tirés comme par un aimant, Se retournent docilement Et que je regarde en moi-même, Je vois avec étonnement Le feu de ses prunelles pâles, Clairs fanaux, vivantes opales, Qui me contemplent fixement.	I Prowling round my brain as in his own apartment, a big cat, gentle, strong and charming. When he mews, you can hardly hear a sound, his timbre is so tender, discreet; but whether he is purring, or growls, it always sounds rich, deep: that is his charm, his secret. That voice, vibrating, filters through my darkest depths, fïlls me like a verse of many syllables, and comforts me like a philtre. It can send to sleep the most cruel pains, contains all the ecstasies; he can utter the longest speeches, with no need of words. No, there is never a bow that tugs my heart, strung to perfection, and makes more superbly sing the most thrilling of its chords than does your voice, seraphic cat, cat so strange, in whom everything, as in some angel, becomes subtle and harmonious. II From his rust-blond fur rises a scent so musky, in the evenings, I grow all perfumed, from having caressed him once ... once only. He is this place’s familiar spirit: judges, presides, and inspires all things within his empire; is he some fay? Or some god? When my eyes, as if by a magnet are drawn to this cat whom I love, I look calmly away, and gaze deep within myself. Dumbfounded, I see the fires of his pale pupils, luminous lanterns, opals like living flames that contemplate me fixedly.

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Trans. Copyright © James Kirkup 2001

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