LE SERPENT QUE DANSE	THE DANCING SNAKE
Charles Baudelaire	trans. Peter Dean
Que j’aime voir, chère indolente, De ton corps si beau, Comme une étoffe vacillante, Miroiter la peau! Sur ta chevelure profonde Aux âcres parfums, Mer odorante et vagabonde Aux flots bleus et bruns, Comme un navire qui s’éveille Au vent du matin, Mon âme rêveuse appareille Pour un ciel lointain. Tes yeux, où rien ne se révèle De doux ni d’amer, Sont deux bijoux froids où se mêle L’or avec le fer. À te voir marcher en cadence, Belle d’abandon, On dirait un serpent qui danse Au bout d’un baton. Sous le fardeau de ta paresse Ta tête d’enfant Se balance avec la mollesse D’un jeune éléphant. Et ton corps se penche et s’allonge Comme un fin vaisseau Qui roule bord sur bord et plonge Ses vergues dans l’eau. Comme un flot grossi par la fonte Des glaciers grondants, Quand l’eau de ta bouche remonte Au bord de tes dents, Je crois boire un vin de Bohème, Amer et vainqueur, Un ciel liquide qui parsème D’étoiles mon coeur!	What kicks I get, dear lazybones, From your lovely shape, Observing your skin’s glistening tones, Shimmering like crepe! Upon your copious pile of hair With its bitter scent, A wandering perfumed sea and air On blue-brown waves sent, Just like a ship whose soft sail fills With the morning breeze, My drowsy soul in hiding thrills When distant heaven it sees. Your eyes, where nothing is revealed Either sweet or sour, Are two cold jewels in which are sealed Gold and iron’s power. To see you stepping and advancing, Beauty beyond check, You’d say a snake was writhing, dancing About on a stick. Beneath your lassitude’s excess Your child-like head Is balanced with the gracefulness In young elephants bred. And your body leans and lengthens Like a slender craft Which roves the shores and strengthens Its tackle fore and aft. Like a wave swollen by the stresses From a packed ice-floe, When the water in your mouth presses Against your teeth so, I think it’s a Bohemian wine, Sharp, conquering, I taste, A liquid heaven whose stars will line My heart’s empty waste.

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Trans. Copyright © Peter Dean

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